Lucette Simon-Boulanger

26 février 2012: rendez-vous Autour du Livre à Chaligny!

2012-02-05T21:09:00.000+01:00

30 janvier 2012: Les trois contes de "Sur l'aire de..." disponibles à la FNAC Nancy

2012-01-30T20:54:00.001+01:00

22 janvier 2012: Écorché. Mon dernier roman. A lire au-delà de ses apparences de thriller...

2012-01-22T21:08:00.002+01:00

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Écorché: Premiers chapitres

2012-01-22T21:00:00.000+01:00

Le soleil ni la mort ne se peuventregarder fixement.

La Rochefoucauld

Tout a commencé normalement.Par la découverte du cadavre de la victime. Un corps dont on n’a pas reconnutout de suite le propriétaire. Sans vêtements et sans peau. Écorché, vif, aprécisé le médecin légiste, le gars a dû en baver pendant des heures, personnen’a entendu ses hurlements ? Il faut dire que les murs de l’église sontépais. Et que Barth a été supplicié dans l’église. Au pied du maître autel.Maintenu entre deux piquets. Le travail avait été bien fait, il tenait sa peauqu’on lui avait ôtée d’un seul tenant entre ses deux mains, et elle pendaitdevant lui comme un suaire. Vous avez remarqué, a dit Bixente ? Ilressemble au Christ au-dessus de lui. Une grande statue en bois fixée au murrouge, un crucifié sans croix, qui tenait son linceul à bout de bras, luiaussi. L’œuvre d’un artiste de passage a précisé Bixente. Remarquable,non ? Saisissant, lui a répondu Benoît Dubosc. Barth n’était pas moinssaisissant. On a défait ses liens, on a regardé son corps s’affaisserlentement, personne n’a osé le maintenir, et on s’est demandé s’il fallaitl’envelopper dans sa peau. Surtout pas !, a dit le médecin. Quelqu’un,peut-être le Vieux, a eu l’idée de le déposer sur les planches blanchâtres du corbillard en bois, hors d’usage, encoregaré malgré tout contre le mur extérieur. Sans chevaux caparaçonnés il nepouvait pas rouler, mais deux grands costauds du Village se sont placés entreles brancards et l’ont fait avancer jusqu’à la place pour y attendrel’ambulance. La mort circulait comme autrefois à pas comptés et claudicants àcause du pied bot du libraire. Le corps rouge bringuebalait. On n’avait pas pufermer les yeux sans paupières et sans cils que l’assassin avait crevés.

Mais dès le début de sonenquête, Bixente n’a pas respecté les règles. Il a choisi Benoît Dubosc pourl’aider dans ses recherches, et Benoît Dubosc n’avait en rien les compétencesd’un détective. Il était installé depuis peu à l’hôtel d’En Face, (C’est bien le diable si on n’est pas toujours en face dequelque chose ou de quelqu’un, voire de soi-même, disait toujours Tom qui enétait le propriétaire), pour des raisons, obscures ont dit les meilleureslangues, inavouables surtout, ont susurré les perfides bifides, de loin lesplus nombreuses. Il est vrai que Dubosc avait déclaré en remplissant leregistre d’accueil qu’il n’était pas, par hasard, non, de la famille des Duboscque Tom connaissait, mais qu’il avait sans aucun doute un nom de hasard, etqu’il ne savait pas combien de temps il resterait, l’histoire pouvant être plusou moins longue. De quoi rendre suspicieux. Aussi Tom n’avait-il, dès lors,cessé de surveiller ses allées et venues tout en essuyant ses verres derrièrele comptoir. Ceci dit, on n’avait rien à reprocher à Dubosc. C’est à Bixentequ’on reprochait d’avoir pris comme acolyte celui dont on aurait bien fait lecoupable. Il avait ses raisons, disait-il. Obscures ou inavouables, on était,là encore, très partagé.

Pour commencer, Bixente a faitvisiter la maison de Barth à Dubosc. Un vrai poème, a-t-il assuré, en vers onne peut plus libres ! Regardez ! Mettez-vous en plein les mirettes !

Dubosc a d’abord reculéavant d’entrer. Des chauves-souris voletaient dans la pièce du bas. N’ayezaucune crainte, Benoît, elles disposent du système très au point del’écholocation et détectent parfaitement les obstacles quels qu’ils soient. Iln’empêche, a dit Dubosc. C’est votre cerveau reptilien qui s’affole, a reprisBixente. Mais aussi pourquoi tant d’insectes morts sur le sol et partout ?Elles les tuent sans les manger ? Ce sont leurs fientes, Benoît.Simplement.

Dubosc a regardé à gauchel’évier à un bac recouvert de toiles d’araignées, contre lequel était posé unbâton de randonnée. Il aimait la marche, a précisé Bixente. Il partait souventet très tôt le matin, dès potron-minet comme disait mon grand-père, pourrentrer à point d’heure, comme disait ma grand-mère. Ce qu’il rapportait de sesbalades, difficile à dire. En tout cas des phrases, car il y en a des quantitéspartout chez lui, autant que de fientes de chauves-souris. Et il n’a pascherché à les liquider ? Les phrases, vous voulez dire ? Non !Les chauves-souris ! Il a condamné le grenier, mais ça n’a pas suffi,elles sont revenues par la cheminée ! Ça se bouche une cheminée, arétorqué Dubosc. Par la cheminée, la fumée invisible des feux éteints doitpouvoir sortir, répétait Barth, en ajoutant que le monde s’en repaît et qu’onne doit pas l’en priver. Dubosc s’est tu. D’accord, a dit Bixente, ce n’estsans doute pas très clair. Mais il aimait les phrases… Et il a vécu avecelles ? a demandé Dubosc ? Avec les phrases ? Non ! Avecles chauves-souris ! Ah, oui, les chauves-souris ! Il faut croire… Bixentea hoché la tête. Je les ai toujours vues chez lui… Ce ne sont pas de méchantesbêtes.

Sur le canapé des chemisestraînaient ainsi qu’une vieille couverture, saturée de déjections. Il restaitune assiette sale sur la gazinière à deux feux.

À côté, c’est la salle àmanger, sans table et sans chaises, comme lui sans habits et sans peau… Jamaisdans la norme… Juste ce frigo rouillé, pour garder quoi ? Eh bien, pasgrand-chose, un peu de bière, une botte de radis, un melon… Non, non, iln’était pas végétarien… Mais il l’avait été, je crois. Il changeait tout letemps de régime. Il a gardé jusqu’au bout une silhouette exemplaire, comme vousavez pu vous en rendre compte. Pas de graisse, n’est-ce pas, rien que desmuscles. Dubosc a eu un haut-le-cœur. Pardonnez-moi, Benoît, vous manquezencore d’entraînement.

Ils sont montés à l’étage.L’escalier était moins vermoulu que ne l’avait craint Dubosc.

Son bureau, a dit Bixente.Une vieille table de jardin. Mais pas de fouillis, là, vous le constatez !La règle, les stylos, les papiers, tout est placé dans un ordre voulu,maniaque, même, non ? Visiblement, il était en train de réparer ce manège.Un jouet rouge, en bois, avec quatre chevaux numérotés et leurs cavaliers. Ilaimait leur faire faire une course perdue d’avance, a expliqué Bixente, commeil la faisait faire aussi aux escargots sur le muret de la mairie quand ilétait petit. Dubosc a demandé s’il fallait y voir une image naïve du monde. Decelui peut-être qui se repaît de fumées invisibles, qui bascule si on n’y metpas quelques points de colle… Sans doute, a répondu Bixente qu’il y voyaitquelque chose. Il était très attaché à ce jouet ainsi qu’à son jumeau.Retournez-vous. Là. Derrière vous, sur le bureau à tiroirs où il enfermait sesclés, le même, en jaune. Un peu plus poussiéreux, mais en état de marche.Bixente a poussé d’un doigt les chevaux qui se sont entrechoqués. Inévitablement,a-t-il dit en souriant.

Ils se sont assis sur unemalle grise et métallique, au couvercle cabossé. Le ciel est pareil dehorsaujourd’hui, a observé Bixente. Dubosc a jeté un coup d’œil au-delà de lafenêtre ouverte, puis regardé l’empilement de cartons.

Ils sont remplis de sesdossiers, a dit Bixente. Sur tout et n’importe quoi. Il va falloir lesemporter, les ouvrir et les lire. Son écriture n’est pas mauvaise, ça devraitêtre facile. Mais long. Vous m’aiderez, Benoît. Je vous en donnerai une partie.Vous me ferez un rapport. Nous n’y trouverons pas grand-chose sûrement, à partlui, évidemment. Nous allons l’écorcher davantage, le décortiquer, mais sousanesthésie générale, il n’en souffrira pas.

En face, la chambre. Le litn’est pas fait, Barth n’était pas un adepte du ménage. Il disait passer lechiffon sur le monde, de temps à autre, sans pour autant venir à bout de lasaleté : bien trop d’excréments pour un seul homme. Je remplis la gamelledu chat, ce n’est déjà pas si mal, avait-il l’habitude d’ajouter, d’autant plusbizarrement que je ne lui ai jamais connu de chat ! Les trainsélectriques, sur la planche, étaient sa fierté. Ils tracent leur sillon commemoi, imperturbablement, on appelle ça des rails, pourquoi pas ! Vous devezcommencer à vous habituer aux phrases de Barth.

Bixente et Dubosc sontressortis, les bras chargés de cartons. Personne n’est allé les aider à lestransporter jusqu’au poste de police. S’ils traquaient la victime au lieu de l’assassin,grand bien leur fît, mais on désapprouvait.

11 janvier 2012: Les trois aventures de Simon maintenant en vente à Cora Houdemont, rayon Lorraine, à côté d'une nouvelle pile de Salle des profs

2012-01-11T21:38:00.000+01:00

2012...

2012-01-02T10:20:00.001+01:00

En vous remerciant de l'intérêt que vous avez bien voulu jusqu'alors porter à mes activités littéraires, je vous présente mes meilleurs vœux pour la nouvelle année.

Des projets sont en cours de concrétisation. Livres, bien entendu, mais aussi salons, au cours desquels, je l'espère, je pourrai vous rencontrer.

27 décembre 2011: FONDZONE, troisième volume de SUR L'AIRE DE... est disponible.

2011-12-27T18:19:00.000+01:00

Encore une fois pour Simon, mais d'abord au fond d'un cachot...

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Premiers chapitres de Fondzone

2011-12-27T05:30:00.000+01:00

— Çay est ! Je le tiens ! Le lâche pas !

— C’estqu’il est lourd !

Morbras souffla.

— Attention !Sa tête va cogner par terre !!! Nous le faut en bon état !

Morbras leva plus haut les épaules deSimon dont les yeux horrifiés roulaient dans leurs orbites.

— Ilne se débat pas, c’est déjà ça.

Piqué au peu de vif qui lui restait,le garçon tenta en vain un soubresaut.

— Tonproduit, ça nous l’a bien calmé !

— LaDouce sait y faire.

— Voilà !On y est presque !

Une odeur humide tombait d’un plafondnoir.

— Pose-lelà !

Simon sentit la fraîcheur de la terre.

Il entendit se refermer une porte augrincement rouillé.

Il avait compris, terrorisé cettefois, qu’il allait être pour lui une troisième fois.

AUCACHOT

De mauvais débuts.

Des débuts trop enfermés pour commencerquelque chose.

Simon se redressa un peu, et appuyason dos contre le mur glacé et suintant. Il s’en voulait beaucoup. Il avaitpresque rejoint ses parents quand il avait vu sur le sol, là, à ses pieds, unlivre dont le titre, Contes à rêver dehors, scintillait. Il s’était penchépour le ramasser et s’était fait plaquer au sol par quatre mains rêches etgriffues. Un piège qu’il aurait dû facilement éventer…

Il avait mal partout. Il passa un longmoment à se frotter les bras et les jambes.

Un long temps mort rempli de penséessombres et de gargouillements d’estomac. Il craignit que son histoire ne se mîtà tourner en rond, comme il commençait à le faire dans son cachot…

La porte en grinçant s’entrouvritenfin. À la lueur d’une torche, on déposa un plateau.

Il se jeta sans vergogne sur lanourriture qu’on venait de lui apporter.

Il aurait bien aimé pouvoir seplaindre, mais c’était très bon. Il allait reposer son écuelle quand il sentitque, sous la pression de ses doigts, elle s’ouvrait. Il y avait dans ledouble-fond minuscule un papier plié en quatre. Son cœur battit. Peut-êtretenait-il déjà entre ses mains un plan d’évasion ? Il ne pouvait en avoirle cœur ni la vue nets. Il n’avait pas de briquet, ni de pierres à frotter, nide rai de lumière sous la main, hélas. Mais l’espoir se tortillait en lui commele petit ver de sa connaissance. Aussi se risqua-t-il à appeler, toutdoucement, pour ne pas éveiller l’attention de ses geôliers : « Adjuvants !Adjuvants ! Vous êtes là ? »

Il n’eut aucune réponse.

Il se demanda s’il allait être lepersonnage unique d’une histoire muette. Lui, que la multiplication descréatures fatiguait souvent, se prit à en souhaiter l’apparition subite. Il secontenterait de n’importe laquelle d’ailleurs, d’un Morbras par exemple, mêmes’il ne devait être qu’un gnome velu à l’esprit lent. Il osa : « Morbras,Morbras... »

La porte grinça en rouillant.

— Tues fou ! C’est pas l’heure !

La porte rouilla en claquant.

Il s’était levé d’un bond, il serassit pesamment.

Pour échapper à l’angoisse, il fouilladans sa poche pour y reprendre le message illisible, et le serrer dans sa maincomme un talisman. Il n’y était plus, pas plus que dans l’autre poche !

Il tâta autour de lui. Il se mit àquatre pattes, arpenta le sol de sa prison, dont il fit plusieurs fois le tour.Il se leva, chercha dans les quatre murs un trou où la feuille aurait pu seloger. Et fouilla à nouveau ses poches. Le message s’y trouvait, comment diable ?,mais tassé en boule.

Il le lissa, s’approcha de la porte,et cria: « Morbras, es-tu là ? »

Il entendit des pas lourdss’approcher, puis s’arrêter de l’autre côté, une clé tourner dans la serrure,avant que la porte, elle, ne tournât sur ses gonds, avec un bruit rouillé, etne se refermât brutalement.

— Ya rien à faire ! T’es borné ! On t’a déjà dit que c’était pas l’heure !

— Ym’appelle !

— Etalors ?

— Tusais bien que quand on m’appelle, j’peux pas résister. C’est plus fort que moi.

Mais Simon avait eu le temps de voir,dans la fente de lumière, qu’il n’y avait rien d’écrit sur sa feuille.

Il la remit malgré tout dans sa poche.Puis alla s’asseoir dans un des quatre coins. Puis réfléchit.

À force de fréquenter les histoiresd’un peu trop près, serait-il devenu un personnage comme les autres ? Yavait-il un message dans l’absence de message ? Voulait-On, le G.N.S. ?,mais chut !, lui dire qu’il avait fait son temps, qu’on l’abandonnait dansl’oubli, sans plus rien ni personne pour le nommer ?

Il se rebella. Ce n’était paspossible. Il n’était pas n’importe qui ! Il avait fait ses preuves !Il ne pouvait pas pourrir ainsi au fond de ce trou de mémoire !D’ailleurs, si la voix inconnue répétait qu’il n’était pas l’heure, c’est qu’àun moment ou un autre, il serait l’heure ! On lui avait réservé sans aucundoute un rôle, quelque part, dans une histoire pas encore au point, peut-être,mais qui avait besoin de lui. Il devait être patient et ne pas céder à lapanique. Il sortit de nouveau son faux message et dessina du bout des doigtsles mots qu’il espéra magiques : Chapitre1.

Ce fut un fiasco. Il n’y eut pas dechapitre 1.

Rien ne bougea ni ne changea.

Aucun petit jour blême ne passa par lesoupirail absent. Pas le moindre rayon de soleil ne parvint à filtrer d’unefissure invisible, même livide, pour réchauffer le froid toujours glacial deson cachot. Aucun bruit, aucun cocorico, aucune cloche d’aucun clocher nerésonna.

Évidemment, pas de bois touffu àtraverser, en se griffant à de délicieux buissons pleins d’épines, pas de landedésolée à parcourir, une peur salutaire au ventre. Le néant. Noir et silencieuxdans lequel il ne pouvait pas même réaliser son rêve minuscule, craquer uneallumette.

Il se tassa dans un autre coin etattendit sa prochaine pitance qu’onallait forcément lui apporter. N’est-ce pas ? Pas de petite voix pour luirépondre ? D’accord. Mais il en viendrait bien une. Non ?…

Oui, celle de Morbras, qui ne se fitpas trop attendre :

— Tiens,mon gars, voilà ta pitance. C’est La Douce qui l’a préparée. Tu m’en diras desnouvelles !

Une écuelle passa par une chatière,avec un petit morceau de lumière pâle posé dessus.

— Monsieur,Monsieur, ne partez pas, je vous en prie !

— J’peuxpas rester mon gars. J’vas m’faire disputer sinon.

— Onva me laisser là longtemps ?

— Ahça, mon gars…

— Morbras !Incorrigible ! Vraiment !

Les deux voix s’éteignirent.

Il mangea. C’était succulent etsoporifique. Il s’endormit.

SALLEDES ÉCRANS

Fondzone croisa les jambes. Il était assis sur une poubelle renversée, ettoisait une assemblée houleuse.

— S’il vous plaît, un peu de silence !

On vient de m’informer que le prisonnier s’est endormi.

La foule se calma.

— Notre recueilleur de rêves estdéjà sur place auprès de lui, bien entendu. Tenez-vous donc prêts. Nous sommesmaintenant à la merci du dormeur.

— Et s’il se sert d’autres personnagesque nous ?

— Impossible ! La Douce lui ainoculé nos noms dans un pâté de sa composition qu’il a particulièrementapprécié.

Le silence se fit. Ils se regardèrent tous. Se surveillant, un peuinquiets. Les écrans s’allumèrent.

Subitement, quelques-uns d’entre eux disparurent.

Rêve n° 1.

Morbras se pose sans douceur sur unepetite levée de terre, où il se maintient difficilement en équilibre. Il n’y apas grand-chose autour de lui. Rien qu’il puisse reconnaître en tout cas. Uneplante où il se pique, un arbre nain qu’il arrive à dépasser malgré sa petitetaille, des roseaux sans eau à proximité. Du vent. Un vent presque solide quilui envoie ses bourrasques à la figure avec une obstination déplaisante etrégulière. Il tente de recoiffer sa mèche centrale, les deux latérales ayantopté pour des directions divergentes et incontrôlables.

Il pousse un cri. Justin vient de luiatterrir sur le pied.

— Oùqu’on est ?

— Chezlui sûrement.

— C’estpas très folichon !

— Non,mais c’est plus clair que chez nous.

Plus clair. Le soleil qu’ils neconnaissent pas trop, souvent noyé qu’il est dans les brumes de leurs contrées,le visage pâle comme ils l’appellent, s’accote ici au ciel en vainqueur.

— Pascommode le copain ! Y fait mal aux yeux !

Dont ils clignent, avant de se déciderà descendre de leur monticule.

— Onest qu’deux ?

— C’estpeut-être une petite histoire, avec juste un dialogue et…

— Alorsqu’est-ce qu’on va s’raconter. Moi j’suis pas d’accord si faut tout qu’oninvente !

— C’estdéjà lui qui invente si ça se trouve, tu sais !

— Ben,dis-donc, il a pas beaucoup d’imagination.

— Ilvient juste de s’endormir. Attends un peu !

Ils mettent les pieds sur une routejaune, remplie d’ornières, et couverte d’une poussière que le vent rassemble entourbillons et envoie ensuite au diable vauvert.

— Ya mieux pour la santé.

— Tuétais prévenu que ça ne serait pas forcément une partie de plaisir !

Rien ne les pousse à marcher, mais ilsmarchent, en se retournant de temps à autre pour vérifier qu’ils ont bienchoisi le bon sens.

— Quin’est pas la chose du monde la mieux partagée, dit Justin…

Le paysage se précise. Des rochesblanches apparaissent à droite, à gauche, se lèvent plus ou moins haut et,petit à petit, commencent à former une chaîne de montagne honorable.

— Çaprend tournure, dit Justin.

— Voui.

Leur marche devient plus agréable, dessenteurs de thym portées par le vent leur arrivent aux narines que d’aise ilsdilatent.

— Dilatonstant que nous le pouvons, dit Justin.

— Voui.

C’est alors, au moment même où ilscèdent à une dangereuse tranquillité d’âme, qu’ils perçoivent entre deuxbourrasques les mots suivants :

« Morbras,

Mon gars,

Es-tu là

Près de moi ?

Je te vois

De guingois

Sur le toit

De ton toi! »

Morbras devient fébrile et cherchevers qui se diriger. Justin lui tient le bras avec fermeté.

— Résiste,Morbras ! C’est comme le chant d’une sirène ! Ça t’attire, mais tusais pas où !

— Maisvers moi, mon Morbras !

Simon surgit devant eux, une casquetteà l’envers sur la tête que le vent veut à tout prix lui retirer.

— Suffit !

Le vent cesse.

— Alors,mes bons amis ! On a voulu me garder confiné dans un recoin obscur d’unobscur univers ? On m’a mis aux fers ? En espérant que je glisse àjamais dans l’abandon et l’oubli ?

— C’estpas nous, dit Morbras :

— C’estqui alors ?

— C’estFondzone et ses copains ! Y veulent qu’on devienne les héros d’unehistoire. Qu’on soit raconté, quoi...

— Iln’y a que dans tes rêves qu’on peut y arriver !, dit Justin. Malgré toi,s’il le faut ! Et sans s’occuper de ce prétentieux de G.N.S., qui n’a jamais voulu se servir denous, on ne sait même pas pourquoi !

Simon fronce les sourcils. Des nomsdéfilent dans sa tête un peu lourde, et, aussitôt, le chemin de terre jaune estcouvert de monde.

— Çafait trop, dit Simon.

Ne restent alors sur place que Fondzone,Ventdebout et Fango, que Simon reconnaît immédiatement grâce au pâtémerveilleux de La Douce. Et qu’il élimine à leur tour.

SALLE DES ÉCRANS

Fondzone était à nouveau assis sur sa poubelle renversée.

— Il nous a évacués…

— Y a eu une petite histoire, quandmême !

— Ah oui ? C’est une histoirepour toi, un chapitre et un court encore, où y se passe rien ?

— J’ai jamais été dans une histoire,j’peux pas dire…

— De toute façon, c’était mal parti.Tu voulais faire quoi sur le chemin jaune ?…

— Bien des choses en vérité, toutest toujours possible, dit Justin, du pire peut sortir le meilleur, etinversement.

— Et du rien, le tout peut-être ?

— Ça s’est déjà vu !

— Pas cette fois en tout cas, ditFondzone. Mais gardons l’espoir. On vient de me dire qu’il a failli seréveiller, qu’il a beaucoup bougé et qu’il est de nouveau endormi. Le tout etle rien ne sont pas perdus.

17 décembre 2011: dédicaces à Cora

2011-12-17T23:10:00.000+01:00

Merci à tous ceux qui m'ont témoigné leur sympathie et leur intérêt.

17 décembre 2011: au rayon livres de Cora Houdemont

2011-12-16T16:30:00.000+01:00

17 décembre 2011: ma première séance de dédicaces

2011-12-13T21:21:00.000+01:00

En espérant votre présence à Cora Houdement et en vous remerciant de faire circuler l'information.

3 décembre 2011: article dans l'Est Républicain sur le Café Littéraire du 22 novembre.

2011-12-03T17:58:00.001+01:00

22 novembre 2011: Café Littéraire d'Heillecourt

2011-11-07T21:36:00.000+01:00

A 15 heures, je serai au "Bar La Fontaine" où se tient le Café Littéraire organisé par la bibliothèque d'Heillecourt.

J'y suis invitée pour parler de Salle des profs et de mon expérience d'auteur.

Si vous le pouvez, venez m'y retrouver.

Pour en savoir plus, cliquer ici.

6 novembre 2011: LA GRANDE BUÉE, second volume de SUR L'AIRE DE... est disponible.

2011-11-06T19:55:00.000+01:00

Une récidive de Simon...

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Premiers chapitres de La Grande Buée

2011-11-06T17:20:00.000+01:00

La créature, qui s’était redressée,allait bon train et ne se retournait pas. Elle portait une robe informe sur desformes informes. Sur sa nuque, quelques mèches sales se dressaient, hirsutes etraides comme des brins de paille. Elle ne sentait pas bon.

Elle s’arrêta brusquement.

— Excuse-moi,mais je vais vite ! J’aime, mon petit Simon, quand les histoires vont àgrandes enjambées. Inutile de perdre du terrain. Ça va aller ?

De face, la créature était plusféminine que de dos.

— Biensûr, Madame.

— Jete dirais bien qu’il ne faut pas m’appeler Madame, c’est-ce qui se fait engénéral, mais bon, Madame, ça me changera un peu des appellations dont onm’affuble. De toute façon, j’ai un nom. Tu le sauras bien assez tôt.

La créature fit volte-face et repritsa marche. Simon s’essouffla un peu.

Ils étaient dans une campagne déserte,pas même habillée de vert. Tout était de la terre ou de la boue selon lesendroits. Les arbres étaient déguenillés. Des lambeaux de feuilles en pendaientqui n’avaient plus de couleur. Le ciel ne laissait passer aucun nuage. C’étaitun peu triste, mais Simon s’en accommodait fort bien.

— Onva là-bas.

La créature féminine montra du doigtun point lointain dans le paysage, dont Simon ne parvint pas à savoir ce qu’ilreprésentait. Un village, un château ? C’était un peu rouge, un peu grisaussi, et ça s’élançait difficilement dans le ciel.

— Cequi paraît incertain est souvent certain, dit la féminine créature, en hochantla tête.

Simon ne chercha pas à comprendre.Dans ce genre d’aventure, il suffit d’être bien guidé. Et son guide étaitalerte.

Si alerte que ça en devenait gênant.Le souffle court de Simon commençait à raser le sol. Pour rien. Le pointrestait lointain et indéfinissable.

— Uneentrée en matière un peu longuette mais qui revigore nos jambes et lave nosesprits, cria la FC.

Simon n’avait plus assez de capacitérespiratoire pour parler de féminine créature.

La FC s’arrêta de nouveau.

— Jete propose une pause… Je sens que tu ahanes un peu, et j’ai pitié de ton jeuneâge.

Simon se laissa tomber sur le chemin.La FC se campa devant lui et mit deux poings impressionnants sur des hanchesqui l’étaient autant.

— Ehbien mon jeune ami, on est un peu rabougri des gambettes !

Elle s’assit à son tour, en écartantles pans de sa large robe.

— Profitons-enpour parler.

Je m’appelle, bon, tant pis si je ledis maintenant, La Mauvaise. Et pas la FC ou je ne sais trop quoi. C’est un nomdifficile à porter, je le reconnais. Je pourrais te dire qu’il me vient de mesparents, ou qu’il est le nom du lieu où j’habite, mais ce serait te mentir. Jele tiens de mes propres vilenies et de mon mauvais caractère. Mon amie Filasse,qui ne manque pas de culture et qui a toujours dans sa poche un dictionnaire,m’a dit que mauvais venait du latin malifatius, qui a un mauvais sort. Et c’estmon excuse, mon sort n’a pas été toujours rose. Mais ce n’est pas le momentd’en parler.

Toi, c’est Simon. Tout se sait parici, méfie-toi ! Tu as bien fricoté avec le Grand Repenti, paraît-il, maisbon, ce serait plutôt une recommandation pour moi. D’ailleurs, ça me feraitplaisir que tu me racontes tout ça. Mais ce n’est pas le moment, comme j’aime àdire, tu l’auras remarqué. Notre histoire sinon, Simon, va avoir du retard àl’allumage, et moi, j’aime bien quand ça cavale.

Simon la regardait, ce qui n’était pasagréable à faire, mais il se forçait. Pas suffisamment cependant pour tenterune description.

— Onva où ?

— Évitonsles détours, et soyons francs. Là-bas.

Et elle montra encore une fois lepoint qui n’avait pas bougé de place.

— Etqu’est-ce que c’est ?

— Eh,mon gars, sois patient. Aller vite, ça ne veut pas dire aller trop vite.Surtout que tu m’en sembles bien incapable !

Elle tapota les plis de sa robe etbailla un grand coup.

— C’estplus fort que moi. Dès qu’on s’arrête, je m’ennuie.

— Onpeut repartir, si vous voulez, dit Simon.

La Mauvaise se leva d’un bond.

— Alorson y va !

Simon eut bien du mal à se dresser surses jambes et il n’était pas encore franchement déplié que la FC, c’était plusrapide, avait déjà parcouru plusieurs mètres.

Il ne la rejoignit pas en courant. Ils’abstint même de la rejoindre. Il se contenta de la suivre de loin, avec lacrainte qu’elle ne devînt aussi lointaine que le point.

Ils franchirent plusieurs ruisseauxaux eaux maigres et aux rives décharnées, qui n’avaient pas besoin de gué pourêtre franchis, c’était déjà ça.

Simon n’avait plus d’espoir que dansla nuit dont il guettait les premiers signes. Mais le ciel qui coulait vers lesol en se retenant comme il le pouvait aux buissons du chemin, ne manifestaitpas la moindre intention de s’obscurcir. Un caillou vint à son secours.

— Aïe !

La Mauvaise venait de trébucher et des’étaler de tout son long, de tout son large aussi, et peut-être même surtout.

Cette fois Simon courut. Il l’aida àse redresser. Elle resta un moment sur son volumineux séant comme étourdie.

— Tuvois ! Je te l’avais dit. C’est mon mauvais sort, qui s’acharne toujours.Je distingue tout à mille coudées et je n’ai pas vu sous mon nez, ce ridiculepetit caillou de rien du tout.

Elle le prit dans sa main et le jetapar-dessus bord.

Puis elle souleva le bas de sa robe.Simon voulait écarter ses yeux de l’endroit qui se dévoilait à lui, mais iln’en eut pas le temps.

— Regarde !Je saigne.

Sur l’énorme genou, dont la graissetremblait, il y avait la légère trace d’une écorchure, pas vraiment plus rougeque le point lointain.

La Mauvaise gémissait doucement. Ellesemblait prête à pleurer.

— Vousavez mal ?, demanda fort à propos Simon.

— Pardique j’ai mal ! Je ne peux plus bouger.

La Mauvaise tentait de remuer sonarticulation avec précaution.

Simon s’assit. Enfin un peu de repos.

— Nousne pouvons pas rester là, dit La Mauvaise en reniflant. Il va peut-être bientôty avoir une nuit, et quand il y a une nuit, les … sortent.

— Lesquoi ?

— Jeviens de te le dire ! Et ce n’est pas toi qui va me porter !

— Vousne pouvez pas vous rapetisser ? Ça se fait beaucoup. D’ailleurs le GrandRepenti…

— Ehbien ici, ça ne se fait pas ! On est-ce qu’on est. Un point, c’est tout !

— Dommage,dit Simon.

— Commentça dommage ! Et l’honnêteté, qu’est-ce que t’en fais ? J’ail’impression qu’on t’a mal élevé dans ton histoire précédente. Mais ce n’estpas le moment de philosopher. Le ciel a mauvaise mine. J’ai bien peur qu’ilnous joue un coup tordu.

Effectivement, le ciel n’avait plus leteint aussi clair. Il semblait se remplir de suie.

La Mauvaise serra les dents et, àgrands cris, parvint à se mettre debout. Elle vacilla, prit appui sur Simon quicrut qu’il allait rentrer sous terre, et affirma enfin sa position.

— Onne change pas de taille ici, mais j’ai l’impression qu’on prend du poids. Vousgrossissez à vue d’œil, La Mauvaise.

— Çam’étonnerait freluquet ! Ta vue ne vaut pas tripette !

Les mâchoires crispées, elle fit unpas puis un autre.

— Ilva bien falloir que je marche. Si une nuit tombe bientôt, il ne faudrait pas laprendre sur le coin de la figure. Surtout avec ces fichus … .

Simon regarda avec inquiétude lesalentours qui rétrécissaient. Il ne distinguait plus le point lointain, ni leslointains en général. Il se mit à guetter les bruits.

— Les… sont silencieux, mon pauvre enfant. C’est là le problème.

La Mauvaise empoigna Simon.

— Netergiversons pas, il faut changer notre plan de campagne. Tu vas grimper surmes épaules et je vais filer. La peur des … va me donner des ailes.

Dès que l’ascension de Simon futterminée, elle prit ses jambes à son cou.

Une nuit venait de surgir à l’est etgagnait peu à peu tous les points cardinaux. Simon n’y voyait goutte. Il sedemandait comment La Mauvaise faisait pour se diriger.

— Àl’odeur, je me dirige à l’odeur. Sens ! On approche.

Mais elle ajouta aussitôt :

— Misère !On n’entend plus rien !

Simon tendit l’oreille le plus qu’ilput, mais même le bruit des galoches de La Mauvaise avait disparu.

Un froid bizarre se mit à tournerautour de son visage.

— Les… sont là. L’histoire n’aura pas été bien longue, mon pauvre Simon…

— Haltelà, chenapans ! Déguerpissez, foutriquets, flocons de l’enfer, larves deneige, suppôts du gel ! Je vais vous tailler en pièces, si vous pénétrezsur mes terres !

Les tourbillons glacés cessèrent. LaMauvaise fit chuter Simon d’un coup de rein.

— Aldebert !Quelle bonne rencontre !

— Qu’est-ceque tu fais ici à une heure pareille, un jour de nuit, La Mauvaise ? Si jen’avais pas été là, qui aurait su, dis-moi, à la prochaine aube, que le givresur nos herbes, c’était toi ?

— Personnemon bon Aldebert, personne, et je t’en sais gré.

Simon tenta de voir ce que la torche,qu’Aldebert venait d’allumer, éclairait. Il n’aperçut qu’une masse rougeâtrepercée de deux petits yeux perçants.

— Etça ? Qu’est-ce que c’est ?

Les petits yeux perçaient Simon, ànuit plus qu’à jour.

— C’estSimon. Le petit du Grand Repenti. Tu te rappelles ?

Aldebert fit la moue.

— Ouais…Je ne suis pas sûr qu’il vaille la peine. C’est maigre, c’est haut comme mabotte, et c’est bien pâle.

— Ila eu froid ! Une fois réchauffé, il aura une autre allure !

— Espérons-le !

Aldebert tendit sa main à La Mauvaisequi la prit.

— Rentrons.

Simon rentra à leur suite. Il pensaqu’ils avaient enfin atteint le point.

Le Point.

C’était bien le nom de l’endroit oùSimon venait de se réveiller, courbaturé. Il était allongé sur une paillassequi le laissait sans protection contre la dureté du châlit. Il venait devérifier le sens de ce dernier mot dans le dictionnaire sans doute abandonnépar Filasse au pied du lit. Il évita de s’étirer : tout craquait, ses oset le bois, et il se leva. Derrière le rideau de toile qui cachait la lucarne,il aperçut la nuit, épaisse, ramassée sur les toits, collée aux cheminées.Pourtant, à sa montre, c’était le matin.

Il quitta la petite pièce qui luiavait servi de chambre et descendit un escalier à claire voie. En bas, LaMauvaise dormait encore, affalée sur une chaise dont elle débordait de partout.Le feu brûlait à peine. Il ouvrit la porte. Il y avait dehors la même odeur decendres que dedans.

— Fermela porte, malheureux ! Tu veux donc faire rentrer la nuit ?

Simon claqua la porte.

— Ilest temps qu’on t’affranchisse ! Sinon, Simon, tu vas nous causer desennuis. Déjà qu’Aldebert ne t’a pas à la bonne !

La Mauvaise alluma deux bougiesqu’elle plaça sur la table de bois bien équarri. Simon s’assit par terre sur untapis élimé qui traînait là.

— Danston pays, les nuits débarquent à heure fixe en respectant le calendrier. Entout cas, c’est-ce qu’on m’a dit. Mais ici, c’est autre chose…

Elle n’eut pas le temps de poursuivre.

La fenêtre s’entrouvrit, un long filnoir l’enjamba, puis la referma.

— Quellenuit, Ma Mauvaise. J’ai cru qu’elle allait me gober toute crue !

Le long fil retira avec précaution lemanteau qu’il portait.

— Donne,Filasse !

La Mauvaise se mit à peler le manteau.Les lambeaux de nuit qu’elle en détachait tombaient à terre dans un bruit depapier froissé. Filasse les ramassait au fur et à mesure et quand la Mauvaiseeut fini, elle les roula et les jeta par la chatière. Sur le sol, il restaitune petite couche de cendres qu’elles balayèrent rapidement de leurs mainsjusqu’à la cheminée, avant qu’elles ne se condensent en nuages. Le feus’éteignit, mais reprit très vite. La Mauvaise y jeta quelques bûches.

— Tues vraiment folle, Filasse ! Et quel exemple pour le petit !

— J’aiperdu mon dico. Il n’est pas chez toi ?

— SiMadame, il est là-haut, au pied du lit.

— Ah !Je me disais bien aussi ! Tu peux aller me le chercher, Enfant ?

— C’estSimon !

— Celuidu… ?

— Oui !

Filasse approcha son grand nez deSimon.

— Iln’a rien d’extraordinaire.

— C’estsouvent comme ça, tu sais.

Simon ne voulut pas se vexer, mais ilcommençait, malgré toute sa bonne volonté, à trouver fort désobligeantes lesopinions qu’on ne se gênait pas de donner sur lui, devant lui, comme s’iln’existait pas. Il monta tout de même et rapporta le dictionnaire. Filasse s’enempara précipitamment. Elle se mit à en tourner les pages avec frénésie.

— Ah !Voilà ! J’en étais sûre ! Falot ne voulait pas me croire ! Il sedésole parce qu’avec ce nom tristounet, il est condamné aux rôles secondaires.Mais je lui ai dit qu’il y avait sûrement moyen d’échapper à son sort avecl’étymologie. Eh bien, j’avais raison ! Tu vois là, Ma Mauvaise, c’estécrit, Falot vient de l’anglais fellow, le compagnon, le joyeux drille, leboute en train !!!

Sa Mauvaise soupira.

— Vraiment,Filasse, tu me renverses ! Nous n’avons presque jamais vu une nuitpareille et tu ne penses qu’à lorgner sur ton dictionnaire !

— Tuas raison, Ma Mauvaise. Je me demande, d’ailleurs, si le mot nuit n’a pas unsens caché, un sens obscur… Ce qui serait logique, non ?

La Mauvaise lui arracha ledictionnaire des mains et menaça de le jeter dans la cheminée. Filasse poussades cris stridents aussi aigus qu’elle était mince.

— Arrête !Criminelle ! Assassine ! Meurtrière ! Tueuse ! Dicocide !

— Onva peut-être enfin pouvoir parler sérieusement, maintenant !, dit LaMauvaise en reposant le dictionnaire sur la table.

Filasse se jeta sur lui et l’enfouitdans l’une de ses poches. Son visage s’était sensiblement renfrogné.

— Nousne pouvons pas rester comme ça, plongés dans la nuit jusqu’au cou, à attendresans rien faire qu’elle veuille bien déguerpir.

Filasse ne répondit pas. Elleregardait ses pieds démesurément longs. Simon tenta pourtant de leur attribuerune taille. Il hésitait entre le cinquante et le soixante.

— Surtoutqu’il y a La Grande Buée à préparer !

— La Grande Buée, qu’est-ce que c’est ?demanda Simon.

Filasse releva la tête.

— Ehbien, Enfant, le mot buée, …

— …sera expliqué une autre fois !

La Mauvaise venait de taper du poingsur la table.

Filasse fulmina.

— Jete prierai, La Mauvaise, de ne pas me couper la parole de façon si brutale, etde ne pas m’empêcher de déverser les lumières du savoir sur qui me demande del’éclairer. Sinon, j’ouvre toute grande cette porte et je laisse entrer àpleins flots des ténèbres qui seront pires encore que ceux de l’ignorance !

La maison se mit à trembler.

— Dieuxdu ciel, qu’est-ce qui se passe ?

Filasse trembla elle aussi.

— Detout mon corps, même, je ne cherche pas à le nier !

— Suffit !

La Mauvaise s’était levée. Elle palpales quatre murs de la pièce, puis monta pour inspecter le toit. Elleredescendit l’air soucieux. Simon commençait à regretter de l’avoir suivie. Ilpensait avec détresse qu’il pourrait être assis sur la banquette arrière de lavoiture de ses parents en ce moment.

— Lesmurs sont solides. Le toit tient bon. Mais ils ne supporteront pas une nouvellepoussée de nuit.

Filasse se recroquevilla sur sachaise. Simon espéra la venue d’un ver de terre, mais rien n’apparut entre leslames du parquet.

— Ici,dit La Mauvaise, nous avons l’habitude de nous débrouiller tout seuls. Pasd’aides, pas d’adjuvants-chefs ou sous-chefs pour nous montrer le chemin, rien !

— C’estparfois bien dommage, murmura Filasse. Qu’allons-nous faire ?

— Prendreen main notre destin, Filasse, tout simplement.

— Etcomment ?

— Réfléchisun peu, filiforme bougresse. Il faut chasser la nuit, et tout de suite, avantqu’elle ne nous engloutisse !

— Etcomment ?

— Etcomment ? Et comment ?… Avec force et courage, bien entendu !

— Sic’est tout ce que tu as à proposer !

— Ily a un petit problème, dit Simon d’une petite voix.

— Ily en a même un gros !

— Jeveux dire pour moi ! Je ne devrais pas être mêlé à vos ennuis. Vous auriezdû simplement me les raconter. Moi, mon rôle, c’est d’écouter.

— Oh,le fieffé petit lâche ! Il vient là pour se rincer l’œil et l’oreille, etnous regarder nous dépatouiller sans rien faire ! Mais ici, Simon, on est solidaire,on se serre les coudes, on participe !

— LeGrand Repenti n’aimait pas trop quand je me mêlais de son histoire. Il ne m’yemmenait que de temps en temps !

— Ehbien ici, dans l’histoire, tu es obligé d’y barboter, et d’y couler s’il lefaut.

— Jevais en référer au G.N.S.

— Quic’est celui-là, dit La Mauvaise, d’un air rogue.

Mais Filasse prit un air entendu.

— C’estcelui qui tire nos ficelles, le Grand Narrateur Suprême.

— Ehbien, je ne le félicite pas, cet énergumène, avec son titre ronflant ! Ilnous a lâchés dès de début ! Il ne va pas être facile de démarrer,maintenant ! Nous envoyer une nuit comme celle-là, l’histoire à peinecommencée, avec un gamin à charge, ça laisse rêveur sur ses capacités.

— Parleplus bas, La Mauvaise ! Il pourrait s’énerver et nous lâcher les Chiens dela nuit.

— Ilne manquerait plus que Ceux-là !

Dans le lointain ou dans le proche,ils furent incapables de le dire, ils entendirent un aboiement.

— C’estla bête d’Aldebert.

— Sangsue ?Il n’aboie pas comme ça.

— C’estpeut-être le chien de Disert ?

— C’estvrai que ça lui ressemble, mais j’ai bien peur que ce ne soit pas lui…

Filasse et La Mauvaise se turent.

On aboya encore.

— Ouvrez-moi !Ouvrez-moi vite ! Vite !

Filasse et La Mauvaise se regardèrent,hésitantes.

— Ausecours !

— C’estFalot !

— Oui,mais on ne peut pas lui ouvrir !…, dit Filasse. C’est trop dangereux !

Simon courut vers la porte.

— Ilfaut la barricader !

— Pousse-toi,lâche lâcheur !

La Mauvaise entrouvrit la porte ettira dans la pièce une sorte de feuille de papier ensanglantée. Elle eut le tempsde refermer avant que trop de nuit ne pénétrât à l’intérieur. Mais sa mainétait toute noire et elle se précipita au-dessus du feu pour la secouer.

— J’aimal, Filasse ! Vite le baume !

Filasse prit une bouteille dansl’armoire, et la versa presque en entier sur la main de La Mauvaise qui parutaussitôt grandement soulagée.

La feuille de papier gémit.

— Falot !Mon pauvre Falot ! Attends, j’arrive !

Filasse prit précautionneusement Falotpar un coin et le posa sur la table.

— Qu’est-cequi t’est donc arrivé ?

— C’estles Chiens ! Ils ont surgi brusquement et se sont jetés sur moi. Je nesais pas comment ils ont fait pour m’apercevoir. J’étais déjà couvert de nuit.Dans un sens, ils m’ont sauvé la vie.

— Tues bien déchiré, tout de même !

— Cen’est rien. Je vais pouvoir me reconstituer.

Falot se contorsionna et reprit vitede l’épaisseur. Il restait bien insignifiant malgré tout.

— Oh !Ce n’est pas la peine de le répéter ! Je le sais bien !

Filasse hocha la tête.

— Finis,Falot, les regrets ! Le nom que tu portes maintenant a plus d’un sens !

Falot parut très satisfait desexplications de Filasse. Il se rengorgea un peu et afficha un sourire de drillejoyeux sur son visage.

Il pète plus haut que son c…, pensaSimon, en utilisant l’expression que sa grand-mère aimait tant ! Et çane l’arrange pas.

— Pasdu tout, jeune impoli, je pète plutôt le feu, maintenant ! Regarde !

Falot se mit à tourbillonner comme uneflamme. Simon dut reconnaître qu’il avait bien meilleure allure, mais fut tentéde l’éteindre, pour voir.

Il n’eut pas le temps de céder à latentation, Falot s’affaissa d’un coup. La maison venait de craquer et de setasser sur elle-même.

Une nouvelle poussée de nuit, à n’enpas douter.

— Nousne tiendrons plus longtemps, dit La Mauvaise.

Elle regardait les lézardes quidessinaient d’étranges zigzags sur les murs.

— Ala prochaine poussée, la maison s’écroule.

Filasse n’avait plus la force deparler et Falot avait perdu de son peu d’importance.

Simon essayait de ne pas céder à lapanique. Après tout qu’était-il dans cette histoire ? Un simple témoin quipouvait détourner son regard dès qu’il le voulait. Il ferma les yeux, pensatrès fort à ses parents, à la voiture, aux vacances, pour échapper aucauchemar. Mais quand il les rouvrit, devant lui, il y avait toujours le mêmemur fissuré, il n’avait pas quitté la pièce, et les personnages, dont on luirépétait toujours qu’ils n’étaient que des êtres de papier, semblaient bienfaits de chair et d’os.

— Tut’endors, Simon ? Ce n’est pas le moment, dit La Mauvaise. On n’échappe àrien par le sommeil, mon ami.

Peut-être qu’il suffisait d’ouvrir laporte pour faire disparaître ce ridicule décor. Courir, puis courir, à perdrehaleine, pour oublier ce récit absurde, rempli de nuit noire et de fadaises.

— J’ail’impression qu’on parle de moi, dit Falot, de choses insignifiantes etdépourvues d’intérêt, en tout cas…

— Defadaises, tu veux dire ?, dit Filasse. Tu dois te tromper ! Personnene peut parler de fadaises en ce moment ! Ce qui nous arrive n’a rien àvoir avec des fadaises.

Simon se rencogna.

— Jepropose une sortie, dit la Mauvaise. Ça ne sert à rien d’attendre ici que lamaison nous tombe sur la tête.

— Jesuis d’accord, dit Simon. Ça ne peut pas être pire dehors.

— Maisla nuit va nous dévorer d’un coup, Ma Mauvaise.

— Quisait, Filasse… En nous armant delumière, nous pouvons peut-être réussir une percée.

— Unfalot, c’est aussi une lanterne, je crois… Je peux peut-être me rendre utile…

— Tusortiras le premier, alors, Falot, dit La Mauvaise. Nous te suivrons avec desbrandons.

— Desbrandons ?

— Cesont des torches de paille, Enfant. Ils ne t’ont donc rien appris chez le GrandRepenti ?

La Mauvaise alla fouiller dans unemalle. Elle en sortit des guirlandes de Noël.

— Onva les enrouler autour de nous. Ça nous protègera ! Surtout les dorées.

— Eton va où, une fois qu’on sera dehors ?

— ChezAldebert.

— Ilne nous ouvrira pas, Ma Mauvaise.

— Aldebertouvre toujours.

Enguirlandés, ils sortirent, Falot entête. Ils portaient chacun un brandon.

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LETTRE OUVERTE À UN MONDE FERMÉ

2011-10-16T21:40:00.000+02:00

Madame, Monsieur,

Sans espoir, aucun, de vous convaincre !

Juste pour avoir tenté de le faire !

Ces exemplaires ne tendent pas, éperdus, leur absence debras, vers votre ligne éditoriale. Ils la savent sous haute tension. Trèsrégulièrement alimentée en décharges électriques. Infranchissable !

Ils attendent leur avis d’expulsion. Ne les gardez pas troplongtemps en centre de rétention. Ils n’aspirent en vérité qu’à la gloire devotre Pilon. Ils ont d’ailleurs déjà écrit quelque part le mot FIN.

Inutile de me notifier leur décès annoncé.

Avec mes sentiments les meilleurs malgré tout.

LSB, 16/10/11

Premiers chapitres du Grand Repenti

2011-10-16T21:38:00.000+02:00

Sur une autoroute !

Un matin de juillet, la voiture filaitvers le sud. Il s’était levé très tôt et il était sur le point de s’endormir,affalé sur la banquette arrière, quand il sursauta. Il venait de lire sur unpanneau - encore un - : Dans 1000m, Aire du Grand Repenti. Il n’hésita pas ! Il hurla qu’il fallaits’arrêter, qu’il ne tiendrait pas une minute de plus. Aussitôt, et brutalement,la voiture emprunta la bretelle d’accès pour se garer près des toilettes. Il seprécipita, et dès qu’il fut caché par un mur du bâtiment, il courut vers lesous-bois tout près, prêt à tenter l’Aventure. Il ne pensa pas un seul instantà ses parents… Il était sûr d’être sur le Bon Chemin.

Qui devint vite boueux, d’ailleurs,comme ses chaussures. Mais quelle importance ! Il avait d’autres chats àfouetter ! Un Grand Repentidisait le panneau ! Il n’avait pas de dictionnaire, mais il lui semblaitbien, qu’avec un peu de chance, et si ce panneau disait vrai, il allait à larencontre d’une sorte de Barbe Bleue plein de remords.

Plus il avançait, plus le cheminrétrécissait. Comme il le fallait, les arbres grandissaient, la lumière du jourfaiblissait et il s’attendait à voir surgir d’un instant à l’autre un êtreimmense, un géant même, plié sous le poids de ses fautes. Cette fois, iln’était pas loin du miracle. Le pays des contes était proche !

— Psitt !

Il se retourna, effrayé et ravi. Maisil ne vit rien. Les branches des arbres tremblaient à peine. Il reprit samarche.

— Psitt.

L’appel lui sembla venir de tout près.Il s’arrêta à nouveau, et aperçut sur sa droite un personnage minuscule qui luifaisait signe. Il s’agenouilla pour mieux le voir. C’était un homme à coup sûr,mais si petit que… c’en était unemerveille (cette expression lui avait valu un T.B. dans la marge de sadernière rédaction…). La créature – comment l’appeler autrement ? – étaitvêtue de noir et portait un chapeau très pointu (turlututu !) ainsi quedes lunettes sur un bout de nez ridicule.

— Psitt !Approche encore, petit.

Il faillit éclater de rire. Lui,petit, alors que dire de…

— Jesais, je ne suis pas plus haut qu’un pouce, mais j’en vaux bien d’autres quisont plus grands que moi !

Décidément, ce lutin était à mourir de…

— Pasplus lutin que toi ! Regarde, là, sur ma poitrine.

Sur le pourpoint noir, deux lettresétaient écrites, couleur de feu : G.R.

— GrandRepenti ! Eh oui ! C’est moi ! Et toi, quel est ton nom ?

— Simon.

— Ehbien, Simon. Nous sommes presque arrivés.

Et le Grand Repenti, d’un bond, sepercha sur les épaules de Simon. C’était décidément trop beau !

— Toutdroit ! dit-il.

Simon avança. Le chemin étaitrectiligne : on aurait dit un trait tiré à la règle. Il paraissait ainsiplus effrayant que s’il avait été sinueux, tortueux et…

— Pasd’énumération, Simon. Le temps presse. Va au plus court !

Pour aller au plus court, il n’étaitpas possible de faire mieux que le chemin, et Simon continua à le suivre. Lesilence lui pesait et il tenta d’engager la conversation.

— C’estencore loin ?

Le Grand Repenti jugea que la questionne méritait pas de réponse. Il est vrai qu’elle était d’autant moins utilequ’ils arrivaient devant une cabane où battait au vent une enseignelumineuse : G.R.

Le Grand Repenti sauta lestement desépaules de Simon, et s’engagea dans une chatière après avoir crié trois fois,en se frappant la poitrine : « Je me repens ».

Simon se retrouva seul devant laporte, et un instant, il crut voir s’effacer la construction de bois, planchepar planche. Mais la porte s’ouvrit et le Grand Repenti le regarda à hauteur devisage : il avait, semble-t-il cette fois, la taille d’un adulte. Simon, àpeine surpris, fit un pas pour entrer, mais d’une main, le Grand Repentil’arrêta.

— VoyonsSimon ! Ici, c’est la maison de la Grande Repentance ! Tu ne peux ypénétrer que si tu regrettes tes fautes…

— Maisje les regrette, dit Simon qui pour la première fois pensa à l’attente de sesparents devant les toilettes…

— Alors,dis trois fois « Je me repens ». Et tu rentreras.

La formule magique !Génial !

Et solennellement, Simondéclama : « Je me repens. Je me repens. Je me repens. ».

Il fut aussitôt aspiré à l’intérieurde la cabane. Il y faisait bon, tout aussi bon que dans la voiture tout àl’heure, et une subite envie de dormir le prit. Le ronflement du poêle n’étaitpas sans rappeler celui du moteur et Simon dut faire un gros effort pour ne passe croire à nouveau sur l’autoroute. Et s’il y était ! S’il était en trainde rêver, tout simplement ! D’ailleurs, ses yeux le brûlaient. Il poussaun cri.

— Pasde panique, Simon. Tu ne risques rien ! Un Grand Repenti ne peut plus sepermettre de mauvaises actions. Je t’ai juste jeté un peu de poudre auxyeux ! Ça pique sur le moment, c’est vrai, mais ça ne dure pas. Là, tuvois, tu te sens déjà mieux. !

Et vraiment Simon sortait de satorpeur. Il regarda autour de lui : il n’était pas assis sur un siège devoiture mais sur un tabouret inconfortable, et ses coudes reposaient sur unegrosse table de bois mal équarri.

— Pourquoide la poudre aux yeux ? demanda-t-il.

Le Grand Repenti, qui semblait vouloirfaire chauffer quelque chose sur le poêle, continua de lui tourner le dos.

— C’estune habitude que j’ai. Je souhaite toujours qu’on se fasse une bonne opinion demoi. Tu comprendras bien que je n’ai pas toujours eu une excellente réputation.

Simon hocha la tête. Oui, oui, il comprenait,mais ce qu’il attendait avant tout c’était le début, le vrai début, Il était une fois, enfin !

— C’estdonc ça que tu es venu chercher ? Mon histoire ?

— Jene veux pas être indiscret… dit Simon.

— Bienentendu ! Bien entendu ! Simplement, tu te dis, un grand repenti, ildoit en avoir des choses à raconter !

Simon rougit, mais il était trèssatisfait. Il était perdu dans la forêt, en compagnie d’un personnageextraordinaire, qui passait d’une taille à l’autre sans problème et qui allaitl’entraîner dans un jadis ou naguère surprenant.

— Nete monte pas trop la tête, tu sais.

Simon sentit son cou se rétrécirsubitement.

— Leshistoires tiennent parfois en quelques lignes. D’après les plus grandsspécialistes du conte, un simple schéma peut les résumer ! Il était unefois… Un jour… Puis… Alors… Enfin… Et la boucle est bouclée !

Simon ne parut pas déçu et remercia leGrand Repenti sans arrière-pensée, quand celui-ci lui tendit une tasse dechocolat bien chaud. Il était sûr qu’il n’était pas venu pour rien.

Le Grand Repenti tira vers la table untabouret et s’assit. Il croisa les jambes et murmura :

— Maistoi, tu en veux plus ! Tu es un gourmand, un contovore, j’en suis sûr. Ce n’est pas toi qui te contenterais d’unpauvre squelette d’histoire, comme celui-ci par exemple! :

Autrefois naquit un enfant plutôt bon. Un jour, il devint méchant. Alors ilcommit moult vilenies. Mais il en eut des remords, répara ses fautes et devintun Grand Repenti.

Simon fit non de la tête, en souriant.

— D’accord,d’accord. Je vais tenter de m’appliquer.

Le Grand Repenti se racla lagorge :

Il était une fois, dans un jadisnaguère que nous ne préciserons pas, un royaume béni, dont tous les habitantsétaient bons. Ils marchaient le sourire aux lèvres, ramassaient les oiseauxtombés du nid, relevaient les personnes qui avaient chu, aidaient les vieillesdames à faire leurs courses et à traverser la rue, caressaient la tête desenfants qui avaient eu de mauvaises notes à l’école, en leur disant :« Tu feras mieux la prochaine fois. », etc, etc…

Quant au roi, c’était une crème d’homme qui ne pensait qu’à faire lebonheur de ses sujets. Il distribuait quotidiennement ses richesses, ne gardaitjamais un sou pour lui, si bien que, lorsque ses coffres étaient vides, ilétait obligé d’aller mendier dans les rues. Évidemment, il retrouvait très viteses richesses - la charité de ses sujets était sans égale - ! Évidemmentaussi, il s’empressait à nouveau de les distribuer…

Un jour, un enfant lui naquit. Il y eut des fêtes somptueuses, et toutesles fées (on n’en oublia aucune) comblèrent de dons le nouveau-né.

— C’étaitvous ?, dit Simon.

— Maisnon ! C’était une fille ! Et d’ailleurs, moi, j’étais déjà né. Dans un coin obscur du royaume. Là où leslumières de la bonté n’avaient pas complètement étendu leurs rayons. À cetendroit, il arrivait qu’un pied sans pitié écrasât une mouche, qu’une mainanonyme dérobât l’obole déposée dans l’escarcelle d’un mendiant, qu’une gifleclaquât sur la joue d’un enfant désobéissant.

Je vivais dans la ferme du père Igo. J’étais là, sans raison, sans père nimère connus. Je vaquais à toutes les tâches qu’on voulait bien me confier… Tu veux savoir lesquelles ? Viens !

Simon n’eut pas le temps de répondre.Le Grand Repenti, qui n’avait plus que la taille d’un enfant de six ans,l’entraînait déjà dans son passé.

— Allez,vite, porte ce seau jusqu’aux écuries pendant que je vais m’occuper du foin.Ensuite, nous irons rentrer les vaches.

Le seau était lourd. Simon, abasourdi,peinait et s’arrêtait souvent.

— Alors,galopin !, hurla une voix terrible. Je vais t’apprendre à flâner !

Et il reçut une forte tape sur le dosqui le fit chanceler. Simon se retourna et vit un homme si gros qu’il en restaébahi.

— Etquoi tu n’as jamais vu le père Igo ? File ! Et que je ne te reprenneplus à traîner !

Simon prit le seau à deux mains, etavança en titubant, mais le plus vite qu’il pouvait. Il chercha des yeux leGrand Repenti.

— Jesuis là, Simon ! Je m’appelle Petit Tom. Je ne suis encore ni repenti, nigrand. Passe-moi le seau, je vais le vider dans l’abreuvoir. Voilà. Maintenant,nous allons…

Simon poussa un soupir.

— Déjàfatigué ? Alors si tu as compris à quelles occupations je vaquais,retournons boire notre chocolat chaud !

Et ils s’attablèrent à nouveau, etavec satisfaction, à la table de bois mal équarri.

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Premiers chapitres de Bois Défendu et Chêne d’Argent

2011-10-16T21:35:00.000+02:00

Bois Défendu et Chêne d’Argent attendent.

Ils se sont assis sur un tronc d’arbre, dans une clairière, fatigués.Ils attendent depuis si longtemps… Qui ?

Le Visiteur.

Ils ne savent rien de lui, mais ils savent que sans lui, ilsne sont rien.

Ils ont interrompu leur bavardage.

C’est le temps de l’ennui et de l’angoisse.

L’un pousse une brindille du pied, l’autre creuse d’un doigtl’écorce du tronc sur lequel ils sont assis.

Ils se fanent, se rouillent, se tassent.

Ils sont près de l’anéantissement…

Vite vous les présenter avant qu’ils ne disparaissent !…

BOIS DÉFENDU— Nous présenter ? Vous ?Certainement pas ! Si quelqu’un doit parler de nous, ici, c’estnous ! Nous n’avons aucune confiance en vous.

LENARRATEUR — Mais messieurs…

BOIS DÉFENDU — Pas de mais,regardez déjà votre incipit ! Pas très encourageant ! Vous profitezd’un moment de relâchement bien compréhensible, pour nous menacer d’effacement !Mais nous sommes bien vivants, et nous avons l’intention de le rester !

CHÊNE D’ARGENT— Oui, alors poussez-vous un peu etlaissez-nous faire.

LENARRATEUR — Vous allez êtreridicules ! Seul un homme du métier…

BOIS DÉFENDU et CHÊNE D’ARGENT —Poussez-vous, on vous dit.

BOIS DÉFENDU — Ouf, il s’est assisun peu plus loin. Quel raseur prétentieux ! Le temps que nous frottions unpeu nos habits, et que nous nous tournions vers vous, chers lecteurs, et lesprésentations pourront être faites.

Voilà. Je commence. Je m’appelle Bois Défendu. C’est un nomqui peut paraître ridicule, mais qui me résume parfaitement, puisque, premièrement,je suis un bois, et que, deuxièmement, je suis défendu. Un bois, ou plutôt l’allégoried’un bois. Car, remarquez-le, mes bras ne sont pas des branches et mes jambesne s’enfoncent pas dans la terre. La sève ne coule pas dans mes veines, nonplus. J’ai l’air, comme vous, fait dechair et d’os.

Ceci dit, je suis tout de même un bois… Et comme je suisdéfendu, ou plutôt interdit, personne ne pénètre dans l’épaisseur de mesfourrés, personne ne contemple mes frondaisons, personne ne parcourt meschemins. Je n’ai qu’une seule compagnie, celle de mon cher Chêne d’argent, àqui je passe la parole, si vous le permettez, pour qu’il se présente, luiaussi.

CHÊNE D’ARGENT —Non pas comme un mirage, mais comme le miracle de ce bois ! Chêneà feuillage persistant, espèce rare s’il en est, qui cliquète au soleil, etjette en toute saison ses feux dans les buissons. Peu attaché à mes racines, jeme meus comme chacun d’entre vous, et je peux, vous l’avez constaté, m’asseoirsur le tronc d’un autre arbre, si j’en ai envie.

Mais nous avons un problème…

BOIS DÉFENDU — Un sérieux problème,même. Comme je vous l’ai dit, nous n’avons jamais de visite... Et personne nesait que nous existons, à part vous, chers lecteurs, à part vous, bien entendu.Et depuis peu. Mais sans vouloir vous vexer, ce n’est pas suffisant. Et l’autreénergumène que nous avons chassé, ne le répétez pas, il serait trop content,n’a pas tout à fait tort. Nous pourrions bien disparaître. Il faut absolumentque quelqu’un nous voie pour nous donner vie.

Nous avons besoin d’un visiteur. D’un Visiteur !

Et nous ne savons pas comment le trouver ! Je suis unbois défendu, il ne peut pas entrer ! Et nous, nous ne pouvons passortir !

Vous avez bien compris le problème, maintenant, j’en suissûr !

CHÊNE D’ARGENT —C’est ce qui s’appelle un problèmeépineux, surtout dans un bois rempli de ronces parce que personne ne ledébroussaille !

Si vous voyez une solution…

Basile aurait bien aimé être policier. Mais il n’était quegrammairien. Il traquait les faits de langue, et pas les criminels. Il leregrettait.

Cependant, et il n’en revenait pas, on était hier venu letrouver pour lui demander de mener une enquête !

Une enquête !

Dans son village un peu perdu où bien évidemment, il ne sepassait jamais rien !

Et une enquête sur quoi ? Un vol de fourrage, unbraquage du bureau de poste, un incendie de grange ? Mais non, et il ledonnait en mille à qui en voudrait plus que des cents, simplement sur unindividu un peu louche qui venait d’arriver à l’auberge du village.

Il s’était étonné. Pourquoi lui, qui n’était pas policier,mais grammairien ?

Justement, lui avait-on dit, il fallait que ça n’ait pasl’air d’une enquête officielle. L’inconnu n’avait rien fait de répréhensible,on n’avait rien à lui reprocher. Hormis le fait déjà douteux qu’on ne leconnaissait pas. Et qu’il se promenait toujours avec une valise qu’il nequittait jamais (évidemment !), et dont on n’aurait pas su dire si elleétait la même ou une autre.

Pourquoi lui tout de même, il ne voyait pas ! D’autresauraient sûrement mieux fait l’affaire !

Mais non, lui avait-on répondu. Un grammairien est quelqu’und’anodin, qui se faufile entre les gens comme entre les mots, avec discrétion, maisqui repère la moindre faute, le moindre écart. Son esprit est toujours enalerte. Il ne laisse échapper aucune erreur. Si l’inconnu se conjugue mal, euhse comporte mal, si sa syntaxe ou plutôt si sa conduite est incorrecte, il leverra tout de suite.

Il n’en n’avait pas été persuadé, mais il avait acceptéquand il avait compris qu’on ne lui demandait que de bien observer et derapporter ce qu’il avait observé.

Et puis, un vieux rêve s’accomplissait. Il devenait enquelque sorte, l’inspecteur Basile.

Le on qui luiavait confié cette mission inespérée était, certes, un pronom indéfini, mais ilcontenait des personnes bien définies et bien connues de lui. Un conseillermunicipal dont il corrigeait les articles à paraître dans le bulletin mensuel,ses voisins, de droite et de gauche, aux enfants desquels il donnait quelquescours particuliers gratuits, et puis des gens avec qui il n’avait faitqu’échanger des propos insignifiants, mais ce depuis des années. Ils s’étaientprésentés comme les délégués d’un groupe plus important dont ils n’avaient pasdéfini les contours. D’où le oninéluctable en pareille occasion.

Et maintenant, il fallait agir.

Comment ?

Comment se mène une enquête ?

Bien qu’il eût lu beaucoup de romans policiers, bien qu’ilse fût souvent imaginé inspecteur, Basile n’en savait rien, en vérité.

Il sortit quelques feuilles de papier et décida de résumerla situation sur l’une d’entre elles.

Il ne fit d’abord que mordiller son crayon.

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Dans la salle des profs

2011-10-16T21:32:00.000+02:00

Untrou d’une heure.

Ilest tout seul dans la salle des profs. Il ouvre la porte de son casier.

Unefeuille sur les conseils de classes, dates et horaires. Il faudra qu’ilrevienne le lundi 26 alors qu’il n’a pas cours l’après-midi. Tant pis ! Etla journée du 30 va être chargée ! Deux conseils à la suite, dont celuides 3.2. Mais il fera sa figuration comme prévu.

Uneenveloppe, qu’il décachette. Une lettre pliée en quatre.

« Guignol,comme G.,

C’estbien toi, ça !

Onte prévient, mon pote, tu vas en baver des ronds de chapeaux.

C’estpas pour dire, mais ta tête de G. comme Grand Dadais, elle ne revient àpersonne ! Encore moins que celle de Poltron, Potiron, le P.

Oh,les copies, les copies ! Compte les bien ! Tu vas en avoir letournis !

Etles ennuis, les ennuis ! Les soucis, les soucis ! Aussi !

Bien sûr qu’onne signe pas ! On n’est pas des Mongols !

PS.Tu remarqueras, que comme t’es prof de français, on a soignél’orthographe ! (comme on va te soigner !) »

Ilrange la lettre dans son sac. Il n’a pas besoin de la relire. Il ne lui ferapas cet honneur, ni de bras du même nom, non plus.

Ilprend les Aventures de Madon. Il n’apas le temps de commencer sa lecture qu’il entend monter dans une pièce voisinedes sanglots féminins.

— Marie-Paule, dit Fred, en entrant.Tiens ! Le principal se rue ! Elle est dans la salle desphotocopieuses. Son mari vient de la quitter. Ça ne va pas fort. Mais ça n’ajamais été fort.

— Elle est jolie.

— Mauvais prof ! Je te préviens parce quetu es nouveau ! Mais tu t’en rendras vite compte toi-même. Psychorigide,et pas bout en train du tout, comme tu peux le constater ! Toujours àhurler ! Les gosses se régalent. En un rien de temps, ils la mettent surle flanc.

— Elle a reçu des lettres anonymes ?

— Non, pourquoi ? Quelle drôled’idée !

— Et P. ?

— Pas que je sache !

— Ne t’inquiète pas ! C’est juste pour monenquête !

— Ton enquête ?

— Copies volées !

— Ah ! Et alors, qu’est-ce qu’elle donneton enquête ?

— Secret professionnel, tu t’en doutes !

— Si je peux coopérer…

— Tu viens de le faire !

Freds’assoit devant l’ordinateur.

— Faut que je rentre mes notes. T'en as pasbesoin ?

— Non, non ! Les miennes ne vont pascompter pour ce trimestre. Ils n’auront que celles de P.

— OK. Mais tu verras ! Le logiciel qu’on an’est pas terrible ! Au lycée, ils en ont un, c’est autre chose. Maisc’est le lycée !

G.retourne à Madon. Sous les doigts deFred le clavier crépite.

Madon…

Laporte est violemment poussée.

— Désolée, dit Marie-Paule, le nez rouge, unmouchoir à la main. Il paraît qu’on m’entendait à tous les étages.

Madon a pensé qu’il…

— Fred, il faudrait que tu me laissesl’ordinateur. J’ai toutes mes notes à rentrer.

Fredne répond pas.

— Je te parle !

— J’ai entendu ! Mais si tu permets, jetermine d’abord.

— Merci pour ta compréhension !

Fredne répond pas.

Madona pensé qu’il était temps d’avoir une aventure. Il…

Marie-Paulerenifle, et tente de sortir des livres de son sac. Une copie tombe sur latable, chiffonnée. Elle pousse un cri.

— Mais c’est pas à moi ça ! Devoir deFrançais ! Vincent ! 12 !

G.sursaute.

— C’est celle que j’ai perdue ! Ou… qu’onm’a volée !

— Qu’est-ce qu’elle fait dans mon sac ?

— Elle épaissit le mystère, dit Fred.

G.la ramasse et la retourne. En rouge, il est écrit :

« Alors, Guignol comme G. Ça t’épate ? »

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Conseil de classe

2011-10-16T21:31:00.000+02:00

G. écrit à son tour, pourquoi pas ? Il a encore un peude temps avant de partir pour le conseil de classe. Et puisqu’il est Guignol…

Guignol se prépare pour le spectacle de ce soir. Il a mis saredingote marron, fait briller ses boutons dorés, disposé avec attention sonnœud rouge et placé sur sa tête son chapeau de cuir noir auquel il a cousu unelongue natte de cheveux bruns.

Dans sa serviette, il a rangé son carnet de notes, etquelques documents de l’ONISEP, afin de ne pas être pris de court. Il a aussile dernier texte de Snorgle, qu’il a déjà recopié et placé dans ses archives.

« Madon était bon enfant, mais il n’aimait pas qu’ondisposât de lui sans son accord, ni qu’on lui imposât quoi que ce fût. Laliberté pouvait lui déplaire si on la lui offrait. Il la jetait alors auxorties et s’en souciait comme d’une guigne, pourtant cerise rouge et sucrée,d’habitude à son gré. C’est pourquoi, quand la parole lui a été donnée, il l’arendue sans un mot. »

Guignol tourne sur lui-même et regarde son reflet dans laglace, prêt même à en découdre avec lui. Si la parole lui est donnée, il enusera volontiers.

Salle du conseil.

— Quelle tenue !Vous êtes fou ?!

— N’est-ce pas ?Bien entendu, Monsieur le Principal !

— Allez-vouschanger !

— Guignol jesuis ! Guignol je reste !

— Retirez au moinscette tresse ridicule !

Guignol obtempère.

Le principal fait entrer les délégués des parents et desélèves.

Guignol leur sourit, et bat des mains.

Il écoute le lent défilé des noms, les remarques acidesacerbes louangeuses contradictoires sans fondement réfléchies éclairées inutiles,les échanges courtois discourtois haineux cruels et perfides. Il regarde, latête penchée de compassion, s’effondrer les blessés, rougir les vexés, tomberles dignités.

— Nous voulons aussiévoquer les plaintes que nous avons reçues concernant Guignol, dont les coursne respectent pas les Instructions Officielles, et…

— J’en fais fi, ilest vrai, dit Guignol. Je préfère suivre mes pédagogiques impulsions.

— Il estinvraisemblable !, inadmissible !, qu’un professeur fasse ainsi leguignol, même si c’est son nom !, dit la mère patentée de l’élève Adrien.

— T’es mal barré, monpauvre, glisse Fred à Guignol.

Qui déclare :

— Je cesserai defaire le gugusse quand on cessera de me prendre pour tel, Madame. Sur ce, jevous tire mon chapeau de canut, et je vous place sur la longue liste de messuspects.

G.déchausse ses lunettes et les range dans leur étui. Il donne à manger au chatet prend ses clés.

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Inspection... imaginaire

2011-10-16T21:30:00.000+02:00

Guignol, obséquieux, la tresse virevoltante, ouvre la porteà l’inspectrice.

— Décale-toi d’uneplace, Remiremont, Madame Duponteau aime s’asseoir à la place des cancres.

Le principal serre les dents.

— Veuillez vousasseoir, Madame, et … Monsieur, bien entendu, n’est-ce pas, que je n’oubliepas.

Guignol pose son sac sur son bureau, en sort une chemiserouge.

— Bienvenue chez les 3.2, dont vous noterez d’emblée, etpas par une note sur 20, la capacité d’écoute et l’envie d’apprendre. Lesclasseurs sont déjà sortis, d’ailleurs je les ai relevés hier pour vérifierqu’ils étaient bien en ordre et qu’ils contenaient au complet la dernièreséquence. Les différents objectifs d’icelle sont indiqués sur une feuille quej’ai photocopiée dans l’urgence, et qu’ils ont tous placée en tête de leurstravaux, juste avant votre arrivée. Vous en trouverez un exemplaire dans lecahier de textes, dont la mise à jour m’a coûté beaucoup d’efforts.

Guignol le porte à L’Inspectrice.

— Feuilletez,feuilletez, je vous en prie ! Vous en serez ravie !

Il retourne vers le bureau, rajuste son nœud, défait lesboutons de son manteau marron, se frotte les mains.

— Mais ma servilités’arrêtera là.

Le texte que j’ai choisi, chère Madame Duponteau, fait fides Instructions Officielles, est donc résolument hors programme, horsséquence, et dépourvu d’objectifs répertoriés. A vrai dire, ce pourrait être letexte d’une dictée, ce qui me pousse justement à le dicter. Ensuite, si l’on peutpenser à ensuite dès maintenant, on verra ce qu’on en fera.

Ne cramoisez pas, Madame l’Inspectrice, et vous non plus,Monsieur le principal. Observez avant de juger.

Dictée !C’est écrit ?

— On saute une ligne,M’sieur ?

— Non, Colin.Inutile. Je corrigerai dans la marge. Je te le dis à chaque fois.

— Oui, M’sieur, maiscomme y a l’Inspectrice…

— Efforçons nousd’être naturels, Colin.

Je dicte donc.

Guignol n’a aucun texte entre les mains. Il va sans aucundoute improviser. Le principal se lève.

— Cessez cettemascarade, Guignol !

Mais Madame Duponteau l’enjoint de se rassoir.

— Je dicte donc, aupassé simple, si vous permettez, ce sera plus sérieux, un jour d’inspection.

« Au petit matin, dans le brouillard tombé, une copies’égara. Mais elle n’avait pas perdu son nom et se tortillait d’espoir,persuadée qu’un écolier ou un autre la reconnaîtrait. Elle attendit, calée surses deux feuilles, mais de froides gouttelettes glissant recto verso, latransissaient. Quand elle vit à ses pieds se rassembler en une flaque informeles mots qu’elle croyait encore suspendus à ses lignes, elle comprit alorsqu’elle était redevenue vierge, rendue à sa primitive innocence, et à sonabsence de sens. Elle s’affaissa sur elle-même, et petit à petit, se fonditdans la terre, effilochée et déchirée. »

Chers 3.2, je vais relire le texte. Pensez à bien distinguerles terminaisons en er de celles en é, et n’oubliez pas de vérifier l’accorddes participes passés, employés avec ou sans auxiliaire.

— L’auteur,M’sieur ?

— Ah, oui, j’oubliais,moi ! Guignol !

— Mais les copies,elles se sont pas perdues ! On les a volées !

— ON, tu veux dire,Paul.

— Il suffit !,crie le principal. Sortons, Madame Duponteau. Et n’hésitez pas à radier de nosservices ce…

— G. commeGaudriole !

T. sautille !

— Vous allez êtreexclu, Guignol ! Comme moi ! Quelle veine ! »

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18 septembre 2011 : Livre sur la Place!

2011-10-16T15:34:00.000+02:00

Rencontre avec Malek Chebel, anthropologue et psychanalyste,
à qui j'avais acheté l'an dernier un excellent Dictionnaire amoureux des Mille et Une Nuits. Nous avons échangé nos livres. Il m'a vendu le sien, DU DESIR, je lui ai offert SALLE DES PROFS!!!

14 septembre 2011 : sur sa demande, FNAC Nancy vient d'être réapprovisionnée en SALLE DES PROFS

2011-10-16T15:30:00.000+02:00

Au rayon littérature française:

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9 septembre 2011: SALLE DES PROFS, en vente à la FNAC Nancy, l'est aussi maintenant à l'hypermarché CORA Houdemont

2011-10-16T15:25:00.000+02:00

A Cora Houdemont, avec les auteurs lorrains.

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26 août 2011: mise en vente à la FNAC Nancy de BOIS DÉFENDU ET CHÊNE D'ARGENT

2011-10-16T15:19:00.000+02:00

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26 août 2011: article dans l'Est Républicain

2011-10-16T15:16:00.000+02:00

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17 août 2011: LE GRAND REPENTI, premier volume d'une série de contes pour enfants, SUR L'AIRE DE...

2011-10-16T15:10:00.001+02:00

Des panneaux. Des aires d’autoroute. Avec fourchette et cuiller croisées, pompe à essence, ou encore presque rien , comme un banc et un sapin. Mais toujours un nom !

Le Grand Repenti, cette fois… De quelles immenses fautes ? Sans doute toute une histoire que j'ai dû inventer pour le savoir !

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20 juin 2011: seconde publication avec un récit fantastique, BOIS DÉFENDU ET CHÊNE D'ARGENT

2011-10-16T15:09:00.000+02:00

Un visiteur à valise, une végétation à fleur de peau qui n'en peut plus de l'attendre, un grammairien égaré qui enquête sur lui...

Mais aussi une métaphore du lien trouble qui existe entre le livre et son lecteur...

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9 juin 2011: mon premier roman publié!

2011-06-09T14:38:00.000+02:00

Un pamphlet acide acerbe dévastateur ? Non ! Juste un regard amusé sur un monde qui a nourri mon imagination autant que rempli sans excès mon escarcelle !

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PIERRE

2010-08-31T18:25:00.001+02:00

Au nom de Sakineh, et de tous les condamnés à mort par lapidation.

PIERRE

Dans mon jardin, dis-tu ? On a jeté une pierre ? Je ne la vois pas… A moins qu’elle n’ait roulé plus loin. Là peut-être, près de l’arbre, saule olivier cyprès, on a le choix pour les arbres…
Encastrée ! Elle s’est encastrée dans le tronc ! Fichée dans l’écorce, comme la pointe d’une flèche ! Tu vois quelle direction elle m’indique ? Bien entendu que je vais la suivre. Mais laisse-moi louvoyer un peu, je n’ai pas encore la force et les mots.

… Ma pierre. Elle est à moi maintenant, lancée dans mon jardin, elle m’appartient. Elle n’a rien saccagé, pas écrasé une herbe, pas écrasé une fleur, il lui fallait juste se planter dans cet arbre,… je ne veux pas croire qu’elle ait dévié de sa trajectoire et manqué sa cible. Attends que je la prenne dans ma main. Elle résiste un peu, la force de celui qui l’a envoyée jusqu’ici, tout de même ! Penses-tu que ce soit un message ? Forcément, c’en est un, je le sais bien, et facile à déchiffrer… Il faut que je la sente, parce qu’on raconte, je ne sais plus où j’ai lu ça, que les pierres ont de leur lointain passé conservé une odeur d’homme. Tu n’y crois pas ? Voyons, je ne suis pas en train de te dire qu’elle porte en elle celle du lanceur. Un simple vandale ? Si tu veux. Qu’il en reste alors à sa première pierre… Mais je te parle de son odeur à elle, et de croyances anciennes quand le monde, comment a-t-on l’habitude de dire…, balbutiait, enfin n’en était qu’aux borborygmes et aux éructations, sans paroles mais pas muet pour autant, remarque-le, car il savait déjà le bougre se manifester, un vrai brutal, à l’état de chaos, tu vois, avant qu’un héros civilisateur, c’est ce qui se raconte, n’intervienne. Qu’est-ce que c’était que la pierre à ce moment-là ? Tu t’en moques. Tu as tort ! Un peu de la Terre-Mère, comme nous en vérité, alors pour l’odeur, reconnais-le, on peut avoir la même, elle et nous. Hume-la un peu pour voir,… rien ? Attends, pas facile à déceler, je suis d’accord, mais c’est un parfum sûrement réservé aux initiés, à ceux qui croient aussi qu’elle peut saigner. Ne ris pas. Pourquoi ne saignerait-elle pas comme ses victimes. Celle-là n’a pas fait couler la sève de l’arbre, mais malgré tout, regarde, elle a laissé une trace dans le tronc, tu ne veux pas que je dise une blessure ni une cicatrice, surtout pas un stigmate, parce que ce serait à tort susciter l’émotion, un comble quand on traite de la pierre dont le cœur n’est pas à vanter. Mais tu vois que j’ai refermé ma paume sur elle malgré ses arêtes, de peur de la lancer à mon tour. Oh, pas bien loin, mais on ne sait jamais, un geste autant qu’un mot peut dépasser une pensée.
Dans mon jardin cette pierre ! Cocasse qu’elle devienne un homme. Oh, oh, ne lève pas les yeux au ciel, il est fermé le ciel aujourd’hui, clôture définitive, il ne veut plus rien avoir affaire avec nous. Deucalion et Pyrrha, tu te rappelles,… vaguement ? Justement, c’est une histoire de vague, quand le monde avait été englouti, un déluge de trop, ils ont jeté des pierres par-dessus leurs épaules, qu’ils avaient dû, j’imagine, ramasser comme des forçats, des bagnards, n’insiste pas, les deux mots me plaisent, je n’en éliminerai aucun, avec des visages de noyés, des cheveux ruisselants, épuisés, mais bon, quand il faut remplir son devoir et refaire toute une humanité, a-t-on le droit de penser à soi ? Et de chacune de leurs pierres, lancées, à coup sûr, par-dessus le bord du navire qui restait échoué dans leur mémoire, un homme est né, ou une femme, c’est te dire, en passant, que pour l’odeur, la pierre… mais nous en avons déjà parlé...
Y a-t-il eu des pierres récalcitrantes, qui ont voulu rester pierres, pour servir d’armes, peut-être ? Pour pouvoir, un jour comme celui-ci, aussi être jetées dans les jardins ? Des pierres qui se sont amoncelées. Toutes seules ? Il aurait fallu des tempêtes. Sans doute plutôt sous la poussée de leurs pieds à ces nouveaux venus que la terre, car en fin de compte c’est bien elle l’origine de tout, avait enfanté par leur intermédiaire. Enfanté ? Non ! Ils n’étaient pas des enfants, leurs regards n’étaient pas aveugles, ils fixaient l’horizon et l’avenir avec ce qu’ils avaient déjà mis dans leur cœur ou dans leur tête et il vaut mieux ne pas savoir quoi, ils étaient déjà à mon avis tout cuirassés et lourdement chargés, de ces épées, de ces glaives, de ces… , je n’énumère pas, dont ils voulaient dont ils allaient pourfendre le monde…

Je te le dis tout net, comme tas de pierres, je préfère les cairns. Et tu vois, cette pierre là, je l’y mettrais bien sur un cairn, et je vois lequel encore, loin d’ici à la croisée de deux chemins, deux j’ai dit, pas des, quoique, après tout, si on veut généraliser, mais celui-là, il se dresse comme un homme, non, ce n’est pas une obsession, avec une pointe en haut, un faîte, quelque chose de sommital comme une tête, et un corps qui s’écroule, que les vents refaçonnent et les passants aussi, juste avant la dernière montée. Un que je salue à chacun de mes passages et que j’ approvisionne. Une nouvelle pierre comme une offrande, pour me joindre à ceux qui ont pris le même sentier que moi, et qui ont voulu faire de lui un signal, un appel. C’est autre chose, non ?

Mais, dessous, si on retirait toutes les pierres ? Assez louvoyé, n’est-ce pas ? Plus de détours, de regards ailleurs, ni de phrases dilatoires, accumulées comme un barrage dérisoire…
On pourrait trouver leurs corps…

Lapidés,
Sans visage,
Chair mise à nu par des bourreaux qui usent de mots ramassés dans la boue pour dire leurs lois iniques,
Trahis par des pierres qui auraient dû leur faire un abri, pas une tombe.

Dans mon jardin, dis-tu ? Ne cherche pas.
Je viens de l’ensevelir au pied de l’arbre, olivier saule ou cyprès, qu’importe.
Qu’elle ne frappe, ni n’ensanglante, ni ne déchire plus.
Qu’elle redevienne comme autrefois, simplement, un tout petit os de la terre.

LSB, 31/8/10

CESAR, le Rhône pour mémoire, musée d'Arles

2010-08-17T13:57:00.001+02:00

Son regard ne portait pas plus loin qu’un fouillis d’algues et de détritus. Dans le brouillard des eaux sales, il s’envasait. Dictateur d’un monde flou, au milieu des épaves que les haleurs n’avaient pas sauvées du naufrage, il avait laissé passé plusieurs siècles à la dérive. Et sa bouche avait pris un pli amer. Mais il n’avait pas abdiqué, certain qu’un jour, à nouveau conquérant, il gagnerait sa bataille muette, et remercierait le grand fleuve de l’avoir englouti pour le ressusciter.

Un plongeur vint, lui hissa la tête hors des flots, transmuant la boue en coulée d’or. Il sortait enfin de la mémoire du Rhône.

Dorénavant, empereur miraculé, lavé de la gangue de l’oubli jusque dans le creux de ses rides, froid et flamboyant, il reste de marbre face à l’éternité. Il a pris la mesure du temps.

LSB, 17/8/10

POSTURES

2010-08-16T12:02:00.000+02:00

Mon doigt ganté de blanc est pointé vers le sol. Il ne désigne rien mais les regards se baissent. Puis se relèvent vers moi qui ne les fixe pas.

Je tiens sur ma colonne aussi blanc que mon doigt. Un enfant passe, me touche, est-ce que j’existe vraiment ? Sur la pointe des pieds, accroupi et offert, mon corps n’a plus de sens que celui qu’ils me donnent.

Mais j’entends et j’écoute et je vois et j’observe. Autant que moi, ils sont des objets de passage. Et je les tiens parfois mieux encore qu’ils me tiennent.

Je suis le sédentaire au milieu des nomades. L’immobile que le temps a recouvert de marbre, mais qui se meut parfois pour poursuivre un sourire, tendre une main lente au passant qui s’arrête et jette une pièce dans mon chapeau, plus bas.

Peut-être que je suis un guetteur ignoré et qu’à l’affût, mes yeux sont ceux d’un prédateur. Mais vautour ambigu, j’ai relâché mes serres, pour me déposer là, comme une proie.

Intermittent d’un monde où j’ai si peu de droits…

Où je vis de silence, interdit de voix.

Je respire tout bas, statufié mais mortel, et quand la crampe vient, je me dresse et m’étire, aspirant par saccades, la bouche ouverte, enfin, comme un trou noir dans mon visage blanc. Un instant mes côtes saillent, je recueille le mistral et j’emprunte son souffle. Alors sans presque bouger, sur mon socle si petit, avec des gestes réglés pour éviter la chute, pliant une jambe et tournant les poignets au bout de mes bras levés, je prends une nouvelle posture. M’ont-ils vu me déployer ainsi ? Ils passent… Et moi, rapace aux ailes rognées, soudain stoppé dans un vol qui me portait vers où ?, je reçois comme des flèches leurs coups d’œil pressés, … est-ce que j’existe vraiment ?

Voilà que tout à coup, j’arrête des regards. On me jauge, on me juge. On me mime en riant, prend des poses, tête contre mes baskets, et faire-valoir servile, je me replie pour tenir dans leur viseur, les cuisses sur mes mollets et les talons levés. Ils paient, je remercie d’un battement de paupière, et la tête inclinée, j’ai tout perdu du ciel. Les pavés, la poussière, leurs pieds, leurs pas, leurs pas dans la poussière soulevée sur les pavés. Fœtus rachitique dans mon corps prosterné, vais-je naître ou mourir ?

Je me redresse alors, discobole improbable, un palet dans chaque main comme deux miroirs éteints, et m’étire à nouveau le cou brisé, à bout. Je ne tiens plus la pose… Je saute sur le sol, et cramponné au socle, le souffle court, je croise, décroise les jambes, fais semblant de marcher.

J’ôte ma perruque et mes gants blancs. Je reprends chair enfin. Mes veines ont gonflé sur mes mains. Si comme eux, je ne paie plus de mine, derrière ma proue, sans qu’ils s’en aperçoivent, je fends toujours leur flux.

Mendiant ? Je fais la manche ? Pas à genoux sur le bitume. Avec un spectacle qui a de la tenue. Qui se prépare à l’encoignure des rues, où je me maquille devant un miroir de poche, le costume de scène déjà endossé. Je suis l’acteur d’une pièce si courte qu’elle n’a ni début ni fin, mais une histoire malgré tout, et même exigeante, puisqu’il leur faut l’inventer.

On me bouscule ? Je gêne ? L’entracte est terminé. Je vais improviser pour la première fois. D’un bond, je sors de mes coulisses et de mes habitudes. La colonne tremble de mon saut, et je vibre de trac. Avec lenteur, je pose mon genou gauche sur le socle, fléchis la jambe droite, me tourne doucement de côté, joins mes mains derrière mon dos. Comme le captif nu du musée d’Arles, je lève enfin le visage vers un vainqueur invisible que je sais sans pitié. Je le défie pourtant. Dans mes vêtements livides, figés, aux plis de pierre, je mène pour eux, qui ne le voient pas, l’ultime combat de l’homme.

Aux confins de la vie, clos dans mon corps, pacifié, unifié, j’existe enfin vraiment.

LSB, 16/8/10

PogROM

2010-08-16T11:44:00.000+02:00

Pogrom

On t’incite, haine raciale …
…et ils disent : « Allez, tous dehors !,
voyous parce qu’étrangers,
voyous pas bien de chez nous,
qui portez d’autres faciès, rien qu’à vous voir, on sait,
et volez plus que notre pain et nos poules, peut-être même notre air si pur sur les aires sales que vous souillez,
qui parlez rocailleux et butez sur nos mots comme sur les pierres des chemins sur lesquels on vous jette,
traînant dans vos bagages nos peurs. »

Votre aventure ne sera pas bonne, ne la dites plus !

Et ne vous fiez à aucune étoile, elle pourrait du ciel retomber sur votre épaule et vous marquer d’infamie.

Quant à moi, présumée coupable de compassion pour vous, je me sens déchue de la France que j’aime.

LSB, 16/8/10

Lucette Simon-Boulanger

26 février 2012: rendez-vous Autour du Livre à Chaligny!

30 janvier 2012: Les trois contes de "Sur l'aire de..." disponibles à la FNAC Nancy

22 janvier 2012: Écorché. Mon dernier roman. A lire au-delà de ses apparences de thriller...

Écorché: Premiers chapitres

11 janvier 2012: Les trois aventures de Simon maintenant en vente à Cora Houdemont, rayon Lorraine, à côté d'une nouvelle pile de Salle des profs

2012...

27 décembre 2011: FONDZONE, troisième volume de SUR L'AIRE DE... est disponible.

Premiers chapitres de Fondzone

17 décembre 2011: dédicaces à Cora

Merci à tous ceux qui m'ont témoigné leur sympathie et leur intérêt.

17 décembre 2011: au rayon livres de Cora Houdemont

17 décembre 2011: ma première séance de dédicaces

3 décembre 2011: article dans l'Est Républicain sur le Café Littéraire du 22 novembre.

22 novembre 2011: Café Littéraire d'Heillecourt

6 novembre 2011: LA GRANDE BUÉE, second volume de SUR L'AIRE DE... est disponible.

Premiers chapitres de La Grande Buée

LETTRE OUVERTE À UN MONDE FERMÉ

Premiers chapitres du Grand Repenti

Premiers chapitres de Bois Défendu et Chêne d’Argent

Dans la salle des profs

Conseil de classe

Inspection... imaginaire

18 septembre 2011 : Livre sur la Place!

Rencontre avec Malek Chebel, anthropologue et psychanalyste, à qui j'avais acheté l'an dernier un excellent Dictionnaire amoureux des Mille et Une Nuits. Nous avons échangé nos livres. Il m'a vendu le sien, DU DESIR, je lui ai offert SALLE DES PROFS!!!

14 septembre 2011 : sur sa demande, FNAC Nancy vient d'être réapprovisionnée en SALLE DES PROFS

9 septembre 2011: SALLE DES PROFS, en vente à la FNAC Nancy, l'est aussi maintenant à l'hypermarché CORA Houdemont

A Cora Houdemont, avec les auteurs lorrains.

26 août 2011: mise en vente à la FNAC Nancy de BOIS DÉFENDU ET CHÊNE D'ARGENT

26 août 2011: article dans l'Est Républicain

17 août 2011: LE GRAND REPENTI, premier volume d'une série de contes pour enfants, SUR L'AIRE DE...

Des panneaux. Des aires d’autoroute. Avec fourchette et cuiller croisées, pompe à essence, ou encore presque rien , comme un banc et un sapin. Mais toujours un nom ! Le Grand Repenti, cette fois… De quelles immenses fautes ? Sans doute toute une histoire que j'ai dû inventer pour le savoir !

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20 juin 2011: seconde publication avec un récit fantastique, BOIS DÉFENDU ET CHÊNE D'ARGENT

Un visiteur à valise, une végétation à fleur de peau qui n'en peut plus de l'attendre, un grammairien égaré qui enquête sur lui... Mais aussi une métaphore du lien trouble qui existe entre le livre et son lecteur...

Pour commander en ligne, cliquer sur l'image.

9 juin 2011: mon premier roman publié!

PIERRE

CESAR, le Rhône pour mémoire, musée d'Arles

POSTURES

PogROM

Rencontre avec Malek Chebel, anthropologue et psychanalyste,
à qui j'avais acheté l'an dernier un excellent Dictionnaire amoureux des Mille et Une Nuits. Nous avons échangé nos livres. Il m'a vendu le sien, DU DESIR, je lui ai offert SALLE DES PROFS!!!

Un visiteur à valise, une végétation à fleur de peau qui n'en peut plus de l'attendre, un grammairien égaré qui enquête sur lui...

Mais aussi une métaphore du lien trouble qui existe entre le livre et son lecteur...