Seul le bœuf porte un collier de fer en haut de la vieille distillerie,
Mais dans les ruines de la maison-case, aux arbres poussés pendent encore des chaînes, lianes hypocrites,
Et les racines, au creux des forêts denses, lacèrent toujours les chemins,
Entravent la roche marronne qui s’est évadée du volcan,
Préparent le long des troncs des liens de bois pour les fuyards.
La canopée est-elle l’inéluctable toit d’une cellule verte et
luisante aux barreaux de pluie ?
La mangrove, un piège ?
Prêt à refermer sur des jarrets nus l’arceau ligneux de ses
mâchoires,
Prêt à marquer l’épaule de la feuille d’un palétuvier, aussi
rouge que sur son fer incandescent la fleur
de lys,
Trifide aigrette venue d’un pays lointain aux climats infiniment éloignés,
Qui disait en son temps de traite négrière :
Par la grâce d’un dieu absent,
Article 44
Déclarons les esclaves
être meubles…
Et la palme morte sur la trace, le suaire fané d’un parmi d’autres qui n’a pas pu se perdre dans l’oubli des Grands Fonds ?
Non !
Sous les nuages marchands de charbon, plus noirs que le Code
Noir, enfin chassés,
Le bleu d’une libellule est la couleur définitive de la liberté,
Par deux fois abolie,
Par deux fois retrouvée…
LSB 2/05/13